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    地面上的风夹杂着深夜特有的潮气，让沈默在走出解剖室旧址的一瞬间，被冷得剧烈咳嗽起来。

    肺部的氧气像是被铁锈味填满了，那种属于地下的阴冷寒意死死咬在他的脊髓里，挥之不去。

    他坐在法医中心值班室的硬木椅上，面前是一盏发出细微嗡鸣声的台灯。

    那截浸透了他鲜血的指骨就摆在不锈钢托盘里，在无影灯的照射下，那原本诡异的玉白色呈现出一种近乎透明的质感。

    沈默没有休息，他从抽屉里翻出一叠坐标纸，手中的自动铅笔笔尖飞快地在大面积的留白上勾勒。

    不对劲。这不是单纯的刻痕。

    他推了推眼镜，盯着指骨表面那些微小的符文。

    在法医的视野里，这些线条的扭转角度、排列密度，正在与大脑中某种根深蒂固的生物学模型重合。

    他屏住呼吸，在坐标纸上将几组密集的符文进行拓扑拆解。

    这不是咒语，这是编码。

    沈默的指尖微微发颤。

    每一组符文的旋向都呈现出一种扭曲的阶梯状，像极了脱氧核糖核酸的长链，即DNA的双螺旋结构。

    然而，在那些理应由碱基对占据的位置，却被微缩到极致的汉字偏旁——“忄”、“皿”、“歹”所替代。

    “以偏旁为键，以情感为碱基……”沈默低声呢喃，声音在空旷的房间里显得格外沙哑。

    他试图在脑海中对这些偏旁进行排列组合。

    那一瞬间，一股强烈的负面情绪顺着他的视神经横冲直撞：绝望、悔恨、对死亡的极端恐惧。

    他猛地闭上眼，太阳穴疯狂跳动。

    这不是什么超自然魔法。

    这是一种极度先进、或者说极度原始的“记忆编码技术”。

    它将人类最剧烈的情感压缩成了可观测、可物理存储的生物信息。

    而那所谓的“八十七人”，恐怕并非传统意义上的死亡。

    “他们把自己当成了服务器。”

    沈默睁开眼，逻辑链条在这一刻闭环。

    那些人自愿剥离了特定的、承载真相的记忆，将自己转化成了“活体封印”。

    他们不仅是在守门，他们本身就是那扇门的一砖一瓦。

    门外传来了轻微的脚步声。

    苏晚萤推门进来时，怀里紧紧抱着一个包裹得严严实实的红木匣子。

    她的脸色比在地下密室时还要苍白，眼下带着浓重的乌青。

    “我从博物馆的加固保险库里把它取出来了。”她深吸一口气，声音有些颤抖，将匣子放在沈默的实验台上，“这是清代的一件禁藏品，‘照妄镜’。”
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